Ta joue pensive est pâle, or non par inquiétude,
Et si charmante encor, que si jamais la Joie
Rehaussait sa blancheur d’un feu qui la rougeoie,
Mon cœur repousserait cette teinte plus rude :
Et n’éblouissent pas tes yeux d’un bleu profond —
Mais pleurent à leur vue des yeux bien plus sévères,
Et me viennent aux miens les larmes qu’ont nos mères,
Douces comme en Éden quelque goutte qui fond.
Car, sous les longs cils noirs que ta paupière abaisse,
L’âme en mélancolie de la Délicatesse
Luit comme un séraphin descendant des hauteurs
Pour consoler des maux dont les cieux sont témoins ;
Par tant de majesté jointe à mille douceurs
Je t’adore un peu plus, mais ne peux t’aimer moins.