Lorsque quarante hivers auront cerné ton front,
Et creusé de sillons le champ de ta beauté,
Les fiers et beaux habits de tes vingt ans seront
De pauvres oripeaux d’un vieux goût démodé ;
Et si, interrogé sur où dorment tes charmes,
Sur où gît le trésor de tes jours vigoureux,
Tu dis qu’ils sont au fond de tes yeux pleins de larmes,
Ce sera pour ta honte un aveu malheureux.
Comme il serait plus digne, et noble davantage,
Que ta réponse fût : « Ce bel enfant de moi
Solde mon compte, en somme, innocente mon âge »,
Montrant par sa beauté qu’il hérite de toi.
Ainsi, devenu vieux, ce serait reverdir,
Et réchauffer le sang que tu sens refroidir.